Mãe, eu quero brocólis!!!

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Fala a verdade: quando o filho não é da gente, bem que dá uma vontade louca de sapecar uma bifa no moleque chiliquento!

Ultimamente tenho pensando muito em crianças. Sei lá, talvez seja efeito do meu relógio biológico que já parou de marcar faz tempo: na verdade, está apitando desesperadamente feito sirene escolar, convidando a coroa aqui a encomendar logo um herdeiro antes que me apareça um neto. Eu, hein! Do jeito que as crianças de hoje estão precoces, não dá pra duvidar de mais nada!

Mas é sério. Não tem uma noite sequer em que não sonhe com bebezinhos enrugados e com carinhas de joelho, que de tão feios, chegam a ser lindos! Lógico que quando penso no quão encantadores e fófis eles são, surge logo a desejo de mandar meu problema da coluna para as cucuias e encarar de vez o barrigão. Mas esse entusiasmo também tende a diminuir quando visito algum amigo que tem filho pequeno. Nossa! Como a molecada dá trabalho, meu povo! Canso só de olhar.

Durante essa visita aos amigos-papais, fico observando o contraste na forma de se tratar as crianças de ontem e de hoje. A meninada dessa geração é praticamente a majestade do lar, a razão da existência de cada casal. Monopolizam as atenções, o orçamento familiar, os planos para o futuro, os desejos fugazes, os roteiros das férias, o controle remoto, fins de semana e a aplicação do 13º... Enfim, são eles quem mandam no pedaço. Muito diferente de quando eu era criança.

Claro que, considerando a minha idade, não era nada do tipo “absoluta e irrestrita autoridade paternal”. Até porque, se fosse assim, tadinho dos meus pais, que tiveram uma filha tão rebelde e contestadora. Mas ainda assim, era tudo muito diferente. Menino era tratado mais ou menos como se fosse um animalzinho de estimação, desses que são mais paparicados e ganham roupinhas coloridas e raçãozinha selecionada. Mas que ainda assim, não tinham vontade própria ou poder de escolha. Era para aceitar o que os adultos (os donos) determinassem ou escolhessem.

Minha mãe, por exemplo, às vezes tentava me tratar como um bibelô ou um robô. Duro era eu aceitar sem reclamar. Mas mesmo diante dos meus protestos, ela insistia em colocar-me em situações que na minha cabecinha representavam tortura e constrangimento infinitos. Quer um exemplo? Quando íamos fazer compras na Capital. As lojas da época não eram tão modernas e bem equipadas e poucas tinham provadores acessíveis e em quantidade (isso quando tinham provador). Então, quando ela via alguma blusinha interessante (e barata!) não contava pipoca: subia minha camiseta no meio da loja e me deixava seminua na frente do mundo inteiro, chocando toda a sociedade. Claro que estou exagerando, porque meus seios nessa época nem de longe denunciavam a fartura que viriam se transformar. E, portanto, ninguém dava a mínima para uma fedelha de 7 anos com dois ovinhos fritos de fora e vestida numa calcinha “bunda rica” (só os fortes entenderão). Mas minha mente fértil fazia imaginar a própria casa de vidro do Big Brother, com centenas de curiosos me observando e dezenas de câmeras dando closes indiscretos. Os efeitos desse martírio é que até hoje tenho dificuldades de trocar de roupa na frente de quem quer que seja. Quando estou no meio de uma prova no biombo de uma loja e sou surpreendida por alguma vendedora descolada querendo ver como ficou o modelito, tenho ímpetos de cometer um assassinato. Mas como a lei não permite, limito-me a fuzilá-la com um olhar de vergonha e indignação.

Outra demonstração de mais puro constrangimento do qual só as mães são capazes de nos infligir, era quando ela tentava de todas as formas (meio tortas, por sinal) alçar-me aos status da fama e do sucesso instantâneo! Certa vez, durante um show do Alípio Martins, o refinado cantor chamou alguma criança para cantar com ele um dos seus hits no palco. Sem ter noção do que estava acontecendo, só me vi flutuando acima das cabeças dos adultos, enquanto braços peludos e desconhecidos tentavam me puxar para cima do palco. É claro que fiz o meu show particular: abri o berreiro na hora, assustando público e produção! E ouvi durante horas as lamentações da minha genitora sobre a minha “matutice”. O trauma foi tão sério que até hoje não consigo ouvir “Ela é americana”, sem chorar.

Bom, deixando de lado as experiências particulares deprimentes e traumatizantes, não sou exatamente o tipo de pessoa mais indicado para dar pitacos sobre educação de monstrinhos. Até porque, ainda sou uma figueira seca, e fica fácil criticar os pais alheios (e os meus) quando não tenho um filhinho insistente e chantagista exercendo sua ascendência emocional sobre mim. Mas ainda assim, alguns exageros não posso deixar de comentar.

Acho muito saudável o exercício da autoridade paterna de uma forma racional e equilibrada. Não simplesmente “obedecer, por obedecer”, como se o fato de ser pai ou mãe torne uma pessoa infalível. E a autoridade cega, imposta mais pela ameaça do que pelo respeito e confiança mútuos, cria filhos instáveis e inseguros, com dificuldades de lidar com relacionamentos e manter sua autoestima em níveis saudáveis, que lhe assegurem bem-estar.

Por outro lado, filhos que comandam e monopolizam o lar, dobrando tudo e todos à sua poderosa vontade, tendem a tornarem-se jovens sem limites e adultos arrogantes e perigosos. Do tipo que não aceitam um não como resposta! E não se pode confundir determinação e coragem com prepotência e presunção.

Bem sei que quando chegar a minha vez de ser mãe, vou queimar a língua e enfrentar momentos apreensivos de chiliques e birras infantis com uma visão bem mais tolerante que só o amor incondicional é capaz de aplicar. Mas ainda assim, espero que meu amor seja suficientemente grande para vencer minhas próprias fraquezas e fazer aquilo que é certo para garantir ao meu filho um aprendizado definitivo e positivo para seu futuro! Ainda que esse aprendizado seja fruto de um “não” doloroso, dito na hora certa e do jeito certo!

Boa semana pra vocês!

Uma heroína desajeitada!

Mesmo sendo mais forte que um rato, no final das contas, ele resolve tudo!

Muitas vezes, fui agraciada com referências elogiosas à minha personalidade intrépida e corajosa. Adjetivos como “guerreira” e “mulher de fibra” eram comuns. E a fonte de tão generosas observações é legítima e imparcial (bom, pelo menos pra mim), já que grande parte dos comentários veio de pessoas com as quais travo relacionamentos apenas amistosos. Ou seja, nesta contabilidade não entram a rasgação de seda de amigos queridos (porém míopes), marido apaixonado e mãe coruja. Até porque, em se tratando dessa última, o mais comum é que as virtudes enumeradas sejam “doida”, “teimosa” e “besta”, não necessariamente nessa mesma ordem.

Na maioria das vezes, o efeito que esses comentários tem sobre mim é o mesmo que teria sobre qualquer mortal: boçalidade instantanea. Por trás da expressão humilde e do sorriso sem jeito, tem um ego massageado e eufórico dançando frevo em cima de qualquer resquício da minha costumeira baixa auto-estima. Um efeito fugaz, porém eficaz!

Mas em outros momentos em que meu “chip on-board de culpa” está funcionando mais rápido do que o de costume, a reação ante a um comentário amável sobre a minha pretensa coragem é a de puro remorso. A vontade é de prostrar-me aos pés do generoso bem-feitor e declarar a plenos pulmões: “Puna-me, meu bom homem, pois eu sou uma farsa!”. Desculpem o exagero, mas vocês sabem o quanto sou dramática! Mas se querem saber, se existe mesmo uma cunhã medrosa nesse mundo, essa alguém sou eu!

Tenho medo de tudo, podem anotar alguns aí: panela de pressão, Anador (!!!???), tesouras e alicates de unha, bonecas sem cabeças, relógio parado, televisão fora da sintonia, guarda roupa com a porta aberta, clipes do Gorillaz (aquilo é o cão!), acúmulos de água em que não possa enxergar o fundo (pode ser o açude do Cedro ou uma pequena bacia de lavar roupa, tanto faz), canções sobre velhas tenebrosas que moram embaixo da cama e também dormir com os pés descobertos (esse último é conseqüência do medo anterior, vai que a anciã das trevas resolve puxar meu dedão no meio da noite!). É uma coisa assim, tão variável e extensa, que às vezes tenho ímpetos de cavar um buraco no quintal e me enterrar dentro.

As razões dessa coletânea de medos eu desconheço. Embora desconfie de algumas. Mas não vamos tirar o ganha-pão da minha terapeuta, deixemos esse aspecto da discussão para os meandros da psicologia. Pois agora que a confissão foi feita, prefiro me ater a outra questão.

Embora todos nós adotemos papéis para conviver em sociedade, e eu, claro, faço parte desse elenco, a verdade é que, grosso modo, nunca ensaiei meus passos nem costumei colocar máscaras para conseguir as coisas ou ser vista pelos outros de uma determinada maneira. Muito pelo contrário. Lamento ter sido inconsequente e passional, pois agir de forma fria e calculista de vez em quando é mais do que necessário nesse mundo cruel e maledicente em que vivemos. Portanto, a razão das pessoas enxergarem uma “guerreira” por trás de uma personalidade tão insegura e medrosa, dá-se pelo simples fato de que, apesar de tudo, eu decidi sobreviver, seguir em frente. Sempre. Os meus fantasmas, embora frequentemente a me assombrar, aprendi a ignorar na maior parte do tempo. No popular: “engolir o choro”!

Claro que não sou a única e privilegiada mulher dotada de tão maravilhosos poderes. Somos todos assim e muitas vezes, nem nos apercebemos disso. Convivemos todos os dias com companheiros, familiares, chefes, colegas de trabalho, cobradores de ônibus, transeuntes, operadores de telemarketing de um jeito superficial, embora com os traços de personalidade marcantes peculiares a cada um. Mas cada um de nós, quando encosta a cabeça do travesseiro, sabe realmente aquilo que lhe aflige, angustia e incomoda, ou ainda o que lhe alivia as dores, desperta a alegria e alimenta as esperanças. Nas mulheres, em especial, esse LADO B configura-se de forma ainda mais forte, já que temos a mania de querer carregar as dores dos outros e os problemas do mundo nas costas (será coincidência sermos mais sujeitas às dores físicas do que os homens?). É algo nosso. E vamos aprendendo a (sobre)viver com isso, mesmo que nos obrigando a contornar os efeitos nocivos que o papel de Super Mulher pode trazer.

Então, amiga, proponho colocarmos o pé do freio de vez em quando. Permitir-nos ser cuidadas, afagadas e lisonjeadas. VIVER dias de princesa para compensar a rotina de SOBREVIVER como gata borralheira. Aceitar que não somos infalíveis, perfeitas e que tudo pode, sim, sobreviver sem a gente. Deixa o povo se virar, pelo menos vez por outra! E nada de ajoelhar no milho quando receber um elogio. Mesmo se houver algum fundo de inverdade, pelo conjunto da obra, ele sem dúvida é mais do que justo. Aproveita, guerreira!

Beijos e boa segunda-feira!

Lava, lava, lava! Esfrega, esfrega, esfrega!

Minha mãe um dia tentou me convencer de que isso era diversão!

Quando era criança, os brinquedos não eram tão fartos e modernos quanto hoje. A indústria do setor ainda não era bem desenvolvida e a política de importação limitada, deixando para os pais desesperados poucas opções de marcas nacionais que custavam os olhos da cara (Não esqueça a minha Caloi!). Mães contemporâneas, levantem as mãos para o céu e agradeçam às bênçãos trazidas pela sonegação fiscal, pela pirataria e pela Feira da Parangaba. Foram elas que lhes permitiram mimar seus monstrinhos dentro das possibilidades orçamentárias.

Quanto a mim, só restava apelar para a criatividade e construir mobiliário de caixas de fósforo revestidas em papel de pão. Para quem não conhece essa última peculiaridade da aplicação do papel de pão, saiba que seu uso era dos mais versáteis: ia desde embrulho para manteiga vendida em colheradas até borrão substituto de cadernos. É, meu bem, a coisa era preta! Com cinco pestinhas para sustentar, meus pais precisavam fazer malabarismos com o orçamento doméstico. Eles, sim, podem ser chamados de Super Homem e Mulher Maravilha!

Mas às vezes aparecia na vizinhança alguma criança mimada que tinha um exemplar da Barbie, uma bicicleta com cestinha ou alguns trequinhos de plástico. Ahhh! O plástico! Eu demorei a possuir um brinquedo desse material. Hoje minhas sobrinhas se dão ao luxo de palitar os dentes com eles. E dá-lhe aquecimento global!

Bom, dissipado o delírio, voltemos ao assunto. Quando aparecia alguma “criança abastada” em nosso meio, é lógico que ela se tornava a heroína de nossas vidinhas inocentes. Qualquer um que recebesse a graça de ser convidado para brincar com esse coleguinha se sentia feliz e privilegiado.

Numa das vezes, uma amiguinha da qual não recordo o nome (interesseira como sou, lógico que só lembro o que ela tinha) reservou uns “bregueços” para brincarmos de casinha. E fiquei maravilhada com a vassourinha, o rodinho e o baldinho. Passamos a tarde inteira encenando diálogos entre duas donas de casa prendadas envolvidas pelos afazeres domésticos. Tudo tão lúdico e encantador!

Quando acabou a festa, voltei para casa empolgadíssima, contando para minha mãe a novidade. E como toda mãe que se preze, a maquiavélica genitora bolou instantaneamente um plano para aproveitar-se da minha ingenuidade. Começou a falar maravilhas sobre o serviço doméstico, pintando em cores vivas e atraentes a rotina de uma dona de casa. Falou sobre a beleza de encerar um chão até ele refletir o fundo das nossas calças e do orgulho de encher o varal com peças tão alvas que ofuscavam os vizinhos invejosos. E num golpe de misericórdia, “generosamente” me convidou a tomar parte desse universo maravilhoso no âmbito do nosso lar. É sério?! Eu posso mesmo? Nossa, mal posso esperar!

Pois é, caí nessa. Apesar de inteligente e precoce, sempre fui do tipo que acredita em tudo e me empolgo com uma facilidade absurda. E para completar o cenário mágico das minhas ilusões, a sapiente mulher ainda confeccionou um aventalzinho para mim.

No dia seguinte, lá estava eu, com um lenço colorido na cabeça e o bendito avental. Pronta para absorver as delícias da rotina de cuidados com a casa. Comecei com tudo, varrendo o chão e esfregando alguns calções encardidos dos meus irmãos. Meia-hora depois, comecei a achar que a diversão estava demorando demais pra começar. Antes do meio-dia já estava achando aquilo tudo um saco! Não dava mais para fingir empolgação. E tão logo mamãe deu as costas, fugi para a casa da minha tia, uma professora aposentada que tinha uma estante repleta de livros que eu adorava folhear.

A partir de então, o hábito da leitura ficou ainda mais forte. E as desculpas para fugir do serviço doméstico, cada vez mais frequentes, junto com as brigas e reclamações da Dona Sandra. Porque é claro que não fui a única a acreditar que adoraria o trabalho. Tadinha da mamãe! Foi mais ingênua do que uma pirralha de 7 anos.

Nesse contexto, fui crescendo e seguindo um caminho que em nada apontava para o perfil de "Amélia”. Estudar bastante e fazer bicos para faturar uns trocados, eram a minha rotina! Muito moleque da vizinhança salvou-se da reprovação (e de umas boas lapadas) graças às minhas aulas particulares, pagas com dinheiro ou mesmo em troca de uma bobagem qualquer.

Mamãe, revoltada, só vivia prometendo surras (e de vez em quando, até cumpria a ameaça). Quando me via a tarde inteira com a cara enfiada nos livros, gritava da cozinha que eu ainda iria morrer de estudar (dramática!), e que deveria achar uma coisa mais útil pra fazer, como aprender a lavar roupa ou pregar um botão (!!!????). Acreditem, é a mais pura verdade. Enquanto tantos pais dariam um rim para ver seus filhos dedicando-se aos estudos, minha mãe mandava-me procurar algo “de futuro” pra fazer. O que costumava salvar minha pele era o fato de eu compartilhar os dividendos das atividades empreendedoras com a família.

Mas a situação era tão difícil naquela época que hoje compreendo a inversão de valores da nossa matriarca. Durante toda a vida ela só conheceu a dificuldade e a pobreza. Órfã de mãe e abandonada pelo pai, sua existência foi nula em termos de oportunidades e perspectivas. Estudo, ela nunca conheceu. Apenas a força dos próprios braços, no qual empenhava aquilo que sabia fazer: costurar e realizar atividades domésticas. Foi com isso que ela conseguiu escapar da fome e do abandono!

Hoje, felizmente, nós mulheres temos milhões de oportunidades. Podemos estudar, trabalhar, construir uma carreira, adiar e planejar a maternidade... E se dar ao luxo de escolher seguir uma rotina antes permitida apenas aos homens. Infelizmente, o que me entristece, é ver que tantas mulheres tem usado MAL esses privilégios. Confundiram a questão dos “direitos iguais” e procuram imitar os maus hábitos masculinos: tudo aquilo que sempre condenamos. Acham-se no direito de beber em excesso, agir de forma promíscua e irresponsável, porque os machões assim o fazem, portanto podem se permitir as mesmas prerrogativas. Muitas dessas mulheres talvez acreditem que serão jovens e belas para sempre. E não aproveitam seu tempo no sentido de unir, de forma equilibrada e saudável, a diversão, a satisfação pessoal e o crescimento intelectual e profissional. Benefícios justos para os quais tantas feministas deram até mesmo a própria vida para conquistar.

Mas eu acredito no futuro e, principalmente, nas queridas cunhãs. Acho que como uma criança que ganha uma bicicleta e leva vários tombos até aprender a andar, nós ainda estamos meio que na fase de aprender a usar da melhor forma as nossas conquistas. Portanto, umas besteirinhas aqui e ali, até que são perdoáveis. Faz parte! Só não vale repetir a burrada e tornar essas mancadas um hábito frequente e nocivo para a própria vida. Não duvide: quem mais vai sofrer, é você!

Bom final de semana procês!

Nas lembranças, um lugar seguro!

O trem do passado já passou... E só fica esperando à toa na estação, quem quer!

Minha terapeuta que me perdoe, mas deixei para revelar aqui um desejo jamais confessado: meu sonho é participar de um reisado.

Isso mesmo. Aqueles reisados tradicionais do início de janeiro, onde os grupos saem durante a madrugada cantarolando cantigas do cancioneiro popular e nos tirando o sono em troca de alguma bobagem qualquer que tivermos em casa.

A chama desse desejo é reavivada, é claro, sempre que o calendário aponta a aproximação do evento. E mesmo com a minha cidade promovendo um encontro de grupos de reisado, ainda assim não me conformei. Eu não quero simplesmente olhar! Quero sair às ruas, virar lata, fazer bagunça na porta alheia e curtir os ares românticos da boêmia.

Infelizmente, o hábito odioso da procrastinação distanciou-me da concretização desse sonho. Pois agora a ideia de me arriscar pelas madrugadas não me parece nem um pouco atraente. Ainda mais porque a experiência de avaliação dos “grupos de reisado” que fiz ano passado mudou um pouco minha visão poética sobre o assunto.

Em outros tempos, os andarilhos foram atendidos pelos meus pais e, anos depois, pelo meu marido. Eu só ficava ansiosa e quietinha na cama, ouvindo canções bonitas e a hábil execução dos instrumentos musicais: violão, flautas, alguns pandeiros e atenta às vozes cujos timbres denunciavam faixas etárias variadas. Tudo isso alimentava ainda mais a minha imaginação e desejo. Um dia estaria ali, do outro lado do portão!

Mas ano passado foi diferente. O roteiro de espera até que foi o mesmo. Separei as coisinhas de sempre: uma cidra que sobrou no Natal, umas fileirinhas de bolacha água e sal, um refrigereco de uva... E tão logo escutei os primeiros passos na calçada, comecei a girar a chave da porta. No entanto, mal abri e já fiquei arrependida. Era um bando de rapazes magrelos, sem camisa, andando meio trôpegos, com umas latas velhas na mão e fazendo um barulho infernal (aquilo não era música, não podia ser). O ritmo em que entoavam a letra das canções e aqueles, como poderia dizer, “instrumentos rústicos”, me faziam duvidar de seus estados de sobriedade. Era um desencontro total!

Quando finalmente terminaram a sessão de tortura, o “líder do bando” me encarou de forma desafiadora e disse: “Tia (como assim!!!!), o siguinti é essi: a sinhora podi dá qualqué coisa mermo, viu! Qualqué cinco conto, tá bom!”.

Quanto a mim, era a pura imagem da perplexidade e da frustração, segurando uma cidra e com uma vontade absurda de chorar e chamar pela minha mãe. O sentimento de idealização e contentamento deu lugar a uma sensação semelhante ao que devem sentir os reféns. Diga-se de passagem, um refém sem o mínimo sintoma de Síndrome de Estocolmo. Eu queria mesmo era fugir dali! Mas não dava mais pra voltar atrás. Sorri amarelo, voltei para dentro orando para todos os santos para que eles não tivessem a ideia de me acompanhar e também para que eu tivesse os benditos “cinco conto” na bolsa. Felizmente, as orações deram certo, e despachei o “reisado” da minha porta com uma respiração de alívio e a promessa de não abrir a porta para nenhum outro grupo.

A experiência rendeu duas certezas. A primeira delas: cuidado com aquilo que deseja, é melhor adotar um plano B e escolher outro sonho inútil para corroer minha existência; a segunda é que o saudosismo exagerado pode deturpar nossa visão sobre a realidade e atrapalhar muito a vida presente.

Muitas vezes me pego rememorando o passado e repassando momentos especiais: a infância, com toda a família reunida (hoje cada um seguiu seu caminho), o início empolgante e marcante do namoro que rendeu o casamento (que como toda união, tem suas dificuldades), aquela professora amorosa e gentil (substituída agora pela figura de autoridade de chefes bem exigentes), o frescor da juventude com o corpinho no auge (e que a lei da gravidade transformou radicalmente)... Enfim, nada mais natural do que recordar. Todo mundo faz isso!...

O problema é que prender-se a esses flashbacks, principalmente se você estiver passando por uma fase difícil, pode tornar o dia-a-dia insuportável, fazendo com que as lembranças boas constituam-se no único refúgio (agradável, porém irreal). O que a gente não para pra pensar é que até mesmo aquele período cultuado no altar de nossas recordações, também tinha suas nuances negativas. E só o passar do tempo fez dele “a melhor época de nossas vidas”. Parece que simplesmente apagamos da memória a parte ruim e elegemos o passado como um ideal a ser apenas enaltecido, já que nada mais podemos fazer dele. Passou... Só o que temos é o AGORA!

Ouvimos todos os dias que é preciso seguir em frente, deixar o que passou para trás. Mas talvez a dificuldade que temos de lidar com nós mesmos e com os problemas do cotidiano, nos instigue a procurar válvulas de escape da realidade. Como o futuro ainda não aconteceu e é apenas consequência do “hoje” (que em muitos momentos pode não nos parecer tão feliz), essa válvula acaba sendo as “lembranças selecionadas” do ontem. É como diz a canção: “A gente era feliz e não sabia”!

Eu, finalmente, reconheci o aspecto sombrio desse traço saudosista (aparentemente tão inocente) e decidi fazer diferente. Vou reservar as lembranças aos limites da memória e deixar que elas possuam fluir naturalmente, de vez em quando. Mas sem alimentá-las em devaneios sem utilidade. E daí admitir que tenho apenas o dia de HOJE como um PRESENTE, uma dádiva para ADMINISTRAR e CONSTRUIR minha vida a cada minuto e fazer aquilo que eu quero fazer, da melhor forma possível. Sem procrastinar (por causa disso, perdi meu reisado) e sem esbarrar na melancolia e na beleza plastificada do passado. Pelo menos é assim que vou tentar agir daqui para frente!

Mil Beijos!

Minha boca é um túmulo...

... cheinha de coisa podre por dentro!

Uma piadinha popular conta que duas mulheres ficaram presas durante 20 anos. Ambas enclausuradas na mesma cela, tendo por companhia somente uma a outra. No dia da audiência de libertação, a dupla ouviu atentamente a sentença que as anistiou e, terminada a sessão, uma olhou pra outra e disse: “Mulher, amanhã a gente continua aquele assunto!”.

Ha-Ha! Morri de rir e não achei graça... E pior do que ouvir piadinha machista é ter de engolir estudos científicos corroborando com essa audácia. Uma pesquisa da psiquiatra americana Louann Brizendine (traidora!), divulgou que a mulherada fala cerca de 20 mil palavras por dia, enquanto os homens (preguiçosos e conformistas), falam apenas 7 mil. Mas é claro! Precisamos falar por nós e por eles! Experimenta descontar nessa contagem as infindáveis vezes em que as mulheres, de uma forma altruísta e generosa, pedem as valiosas informações imprescindíveis às tarefas cotidianas que os machões orgulhosos se recusam a perguntar? Pensem na economia de combustível e, consequentemente, na redução dos impactos ambientais que nossa postura humilde, de aceitação da própria ignorância, proporciona? Se dependesse deles, rodariam durante dias só para não dar o braço a torcer. Ora bolas, assim fica fácil, né!

Bom, implicâncias à parte, estive refletindo sobre essa coisa de falar demais. Ou melhor: falar além daquilo que se pode provar (ou que tem alguma utilidade).

Os leitores mais antenados de outras regiões devem saber do pandemônio que se instalou no estado do Ceará há alguns dias, especialmente em Fortaleza e região metropolitana. Sério! Foi um terror! A greve dos militares e a truculência e negligência do governador Cid Gomes transformaram nossa cidade em um caos. Arrastões, assaltos, tiroteios, população apavorada, trabalhadores aterrorizados... um cenário triste! Parecia profecia do Fim do Mundo que ouvia desde criança: marginal na rua e a gente trancado pra sobreviver.

Muitos foram os relatos de violência. Eu mesma tive casos de pessoas bem próximas a mim. Fatos inegáveis. Porém, como sempre, aparece um gaiato para aumentar.

Além dos boatos e dos exageros repetidos pelo povão (em parte, até compreensíveis), o que realmente se destacou nessa história foi a "generosa contribuição" que boa parte da imprensa deu sobre o caso, em “parceria” com internautas.

Claro que na grande rede tudo ocorre muito rápido, instantaneamente. E isso permitiu ao cidadão comum participar e servir como fonte para as notícias, o que coíbe o hábito cara-de-pau dos governantes de minimizarem e até negarem os acontecimentos. Ótimo! Até aí tudo bem, não fosse o fato de que esse desespero para ser o primeiro (e de preferência, o mais sensacionalista e atraente possível) derrubou por terra um hábito constantemente repetido nas faculdades e no meio jornalístico em geral: informação só é informação depois de ter sido processada! Processo esse que inclui a confirmação de aspectos como a cronologia, os protagonistas e a credibilidade das fontes.

O problema é que o tal “processo” de boa parte da imprensa seguiu uma “linha de montagem” bem diferente, baseado na MANIPULAÇÃO dos mesmos aspectos citados anteriormente: a cronologia (foram divulgados como atuais vídeos de violência e arrastões de mais de 5 anos atrás); os protagonistas (anônimos rotulados como criminosos e militares anarquistas conforme sua aparência ou de acordo com visão do editor); e a credibilidade das fontes. O ápice da bagunça ocorreu quando um Trolleiro engraçadinho escreveu no twitter que a Mesbla (é o novo!) e o Romcy (é o novo ao cubo!), ambos fechados há séculos, haviam baixado as portas devido ao arrastão e, pasmem, sites de notícia publicaram a bobagem!

Esse disse-me-disse gerou um círculo vicioso de informações criadas em processo de geração espontânea e, pelo poder de propagação da mídia, acabavam se confirmando. É aquela história: uma mentida contada várias vezes, termina por se tornar verdade. Daí que uma ação pontual ou isolada, tornava-se magicamente uma ação em massa, que por sua vez, eram repetidas como ameaças aos pontos ainda não “atacados”, criando o pânico generalizado na população. E os marginais, claro, adoraram esse clima de oba-oba e fizeram a festa, pegando carona na onda de crimes que parecia não ter limites nem empecilhos. Até eu fiquei com vontade de afanar qualquer coisa, nem que fosse uma caneta BIC, já que o clima de faroeste estava “oficialmente” instalado!

Bom, mas o que nós, pessoas simples, comuns, humildes, pobres porém limpinhas, temos a ver com isso? Só tudo, meu bem! Nós simplesmente A-DO-RA-MOS uma fofoca (e a imprensa sabe e explora isso). Um boato qualquer, um comentário aparentemente inocente (e escancaradamente improcedente), mas que rende um bom assunto durante a pausa para o cafezinho e garante popularidade imediata ao seu portador. Afinal, que mal pode haver comentar com uma colega de trabalho sobre a carona que a “auxiliar-junior-do-assessor-sênior-do-departamento-de-assistência-à-gerência-geral-da-administração” pegou com o chefe depois do trabalho? Nada demais, desde que a coisa acabasse por aí. O problema é que tanto o informante-original, quanto os ouvintes e futuros informantes em potencial podem achar interessante a ideia de ser o centro das atenções. E de repente, se desenterra uma observação sobre o tamanho da saia que ela usou no mês retrasado ou a constatação de que durante o almoço de confraternização de 3 anos atrás, os dois sentaram lado a lado. “Eu lembro bem!” “Eu tenho certeza!” “É verdade, como nunca tinha reparado antes?” “Ah, aqueles dois safados nunca me enganaram!” Bingo! Temos agora uma reputação aos frangalhos e, quiçá, até mesmo um casamento destruído! Duvida? Pois eu APOSTO que você conhece alguma estória sobre um casal que se separou por causa de uma “conversinha” qualquer... Fontes quentíssimas me garantem isso! Ops! Passei dos limites também, né? Quem sou eu para afirmar qualquer coisa. Bom, mas você entendeu o que eu quis dizer...

Só paramos para observar o efeito nocivo das coisas quando eles se tornam generalizados e catastróficos. Mas não paramos para pensar nessas pequenas-grandes “ruínas” que plantamos na vida alheia e até mesmo nas nossas, por causa de uma palavra mal dita (catou agora a origem do termo?). E agora que temos uma pesquisa científica (não é boato) defendendo aquilo que já sabíamos de cor, que tal instalar uma válvula de regulagem na língua antes de falar qualquer coisa com potencial para prejudicar quem quer se seja? Ainda mais se for algo do qual não se tem prova para sustentar, apenas a boa e velha especulação. Falo em especial para as mulheres não porque acredite que os homens não gostem de uma fofoquinha (eles apenas se protegem mais). Mas veja bem: despejar 20.000 palavras por dia (desconfio que falo até mais) torna qualquer mulher partidária de fofocas, uma verdadeira arma de destruição em massa!

Evidentemente que quando escrevo isso, assino minha própria condenação. Pois se fiz essa reflexão e confirmei sua lógica, é claro que imputo a mim uma maior responsabilidade. Pequenos hábitos precedem as grandes ações. E reverter o processo exige esforço e exercício de vigilância constante. Quem disse que seria fácil? Mas cada vez que parecer difícil (e até irresistível) embarcar na onda de uma fofoca, tentemos recordarmos a ocasião em que NÓS, ou alguém que amamos, foi vítima dela. É impressionante o quanto o nosso sofrimento nos aproxima de quem sofre. E essa sensação de dor, impotência e revolta ante uma injustiça certamente se constituirá num freio bem poderoso!

Já falei demais, vou nessa. Depois a gente termina o assunto! Beijos!